miércoles, 24 de diciembre de 2008

ardiendo en la sombra

(27 de junio de 2oo7: Madrid)


ÚLTIMO POEMA

Es Navidad, nunca he estado tan solo.
Ni siquiera nieva como en los versos
de Pessoa o en los bosques
de Nueva Inglaterra.
Dejo correr los ojos
entre el fulgor de los claveles
y los caquis ardiendo en la sombra.
Quien tiene así el verano
dentro de casa
no debería quejarse de estar solo,
no debería.


(Eugénio de Andrade, Materia solar y otros libros. Obra selecta (1980-2002), Barcelona, Galaxia Gutenberg / Círculo de Lectores, p. 255. Trad. de Ángel Campos Pámpano).

martes, 23 de diciembre de 2008

alguna otra maravilla

(2 de septiembre de 2oo7: Toledo)


"Ah, aquellos días... Muchos años después, su felicidad todavía me obsesionaba. A veces, cuando oigo música, me dejo llevar y nada ha cambiado. El largo final del verano. Un día caluroso tras otro, voces que suenan mientras llega la noche y las ventanas encendidas puntean la oscuridad; y, al amanecer, el rumor del trigo y el olor caliente de los campos maduros para la siega. Y ser joven.
Si me hubiese quedado allí, ¿habría sido feliz siempre? No, supongo que no. La gente se traslada, envejece, muere, y la luminosa creencia de que habrá alguna otra maravilla a la vuelta de cada esquina se desvanece. Es ahora o nunca; debemos agarrar la felicidad antes de que eche a volar".

(J.L. Carr, Un mes en el campo, Valencia, Pre-Textos, 2oo4, p. 105. Traducción de José Manuel Benítez Ariza).

lunes, 22 de diciembre de 2008

no es experimentar

(Madrid, 26 de octubre de 2oo8)

"Sólo hay un modo de fracasar en la vida: no vivirla. Pero vivir la vida no es experimentar muchas cosas, el amor, por ejemplo. Vivir la vida es sentirla como presencia misteriosa. Aunque sólo sea paseando".

(César Simón, Perros ahorcados, Valencia, Pre-Textos, 1997, p. 16).


viernes, 19 de diciembre de 2008

19 de diciembre

(11 de septiembre de 2oo6: Tren hacia Rennes).

"Dejo encendida, siempre,
la luz por si volvieses
y una llave detrás de las macetas."

(Aurelio González Oviés, Esta luz tan breve, Oviedo, Saltadera, 2oo8).


miércoles, 10 de diciembre de 2008

memoria

(18 de febrero de 2oo8: Panteón de Agripa, en Roma)


POSTAL DE INVIERNO

A veces regresar es una excusa.
Te acaricio,
la piel tiene memoria

y luce un piercing:
Luna llena.


(Josep Maria Rodríguez, Raíz, Madrid, Visor, 2oo8, p. 40)

martes, 9 de diciembre de 2008

fuera del campo

(La Pobla de Montornés, 8 de diciembre de 2oo8)


"... para todos los prisioneros, del primero al último, el pasado era maravilloso. Cuanto más dura había sido la vida de un hombre antes del campo, mayor era el fervor con el que mentía. Aquellos embustes no servían a ningún objetivo práctico: representaban un himno a la libertad: un hombre fuera del campo no podía ser desgraciado"

(Vasili Grossman, Vida y destino, Barcelona, Galaxia Gutenberg / Círculo de Lectores, 2oo7, p. 14)


jueves, 4 de diciembre de 2008

su absoluta dispersión

(8 de julio de 2oo8: Coimbra).

"No era rico pero era libre"

(Alain Claude Sultzer, El camarero perfecto, Barcelona, El Aleph, 2007, p. 11. Trad. de Ignacio Romero).


"Mis pensamientos: ésos son mis rameras"

(Denis Diderot, El sobrino de Rameau, Madrid, Nórdica Librios, 2oo8, p. 12. Trad. de Ana Mª Patrón).


..."vivir, me di cuenta, no había supuesto para mí una acumulación progresiva de experiencias, amigos o lecturas, sino su absoluta dispersión, aunque quizás la palabra adecuada sea despilfarro."

(Juan Sebastián Cárdenas, Carreras delictivas, Madrid, 451 Editores, 2oo8, p. 30).

domingo, 30 de noviembre de 2008

el Paraíso y las vacaciones

(2 de julio de 2oo7: Casi en Benasque).

"Lo que el Paraíso y las vacaciones tienen en común es que tienes que pagar por ambos, y que la moneda con la que pagas es tu vida anterior."

(Joseph Brodsky, Marca de agua, Madrid, Siruela, 2oo7, p. 35. Trad. de Menchu Gutiérrez).

jueves, 27 de noviembre de 2008

un derroche, una reserva

(12 de febrero de 2oo8: Bérgamo)

"el amor no quiere tener nada que ver con el arte. Mi amor, al menos, no. El amor es un derroche; el arte, una reserva"

(Robert Walser, Los cuadernos de Fritz Kocher, Valencia, Pre-Textos, 2oo8, p. 129. Trad. de Eduardo Gil Bera)

...it's a miracle that she's not living up in a tree:

martes, 25 de noviembre de 2008

en alguna parte

(16 de noviembre de 2oo7: Parque Nacional de Thingvellir, en Islandia).


-¿Para qué sirven las espinas?
El principito no renunciaba jamás a una pregunta una vez que la había formulado. Irritado por la resistencia que me oponía el perno, le respondí lo primero que se me ocurrió:
-Las espinas no sirven para nada; son pura maldad de las flores.
-¡Oh!
Y después de un silencio, me dijo con una especie de rencor:
-¡No te creo! Las flores son débiles. Son ingenuas. Se defienden como pueden. Se creen terribles con sus espinas…
No le respondí nada; en aquel momento me estaba diciendo a mí mismo: "Si este perno me resiste un poco más, lo haré saltar de un martillazo". El principito me interrumpió de nuevo mis pensamientos:
-¿Tú crees que las flores…?
-¡No!, !No! Yo no creo nada! Te contesté cualquier cosa para que te calles. Tengo que ocuparme de cosas serias.
Me miró estupefacto.
-¡De cosas serias!
Me miraba con mi martillo en la mano, los dedos llenos de grasa e inclinado sobre algo que le parecía muy feo.
-Hablas como los adultos.
Me avergonzó un poco. Pero él, implacable, añadió:
-¡Lo confundes todo!… ¡Todo lo mezclas!…
Estaba verdaderamente irritado; sacudía la cabeza, agitando al viento sus cabellos dorados.
-Conozco un planeta donde vive un señor muy colorado, que nunca ha olido una flor, ni ha mirado una estrella y que jamás ha amado a nadie. En toda su vida no ha hecho más que sumas y restas. Y todo el día se lo pasa repitiendo como tú: "¡Soy un hombre serio, soy un hombre serio!"… Al parecer esto le llena de orgullo. Pero para mí no es un hombre, ¡es un hongo!
-¿Un qué?
-¡Un hongo!
El principito estaba pálido de cólera.
-Hace millones de años que las flores tiene espinas y hace también millones de años que los corderos, a pesar de las espinas, se comen las flores. ¿Acaso no es serio averiguar por qué las flores pierden el tiempo fabricando unas espinas que no les sirven para nada? ¿Es que no es importante la guerra de los corderos y las flores? ¿No es esto más serio e importante que las sumas de un señor gordo y colorado? Y si yo sé de una flor única en el mundo y que no existe en ninguna parte más que en mi planeta; si yo sé que un buen día un corderillo puede aniquilarla sin darse cuenta de ello, ¿es que esto no es importante?
El principito enrojeció y después continuó:
-Si alguien ama a una flor de la que no existe más que un ejemplar entre los millones y millones de estrellas, es bastante para que sea feliz cuando mira las estrellas. Puede decir satisfecho: "Mi flor está allí, en alguna parte…" ¡Pero si el cordero se la come, para él es como si de pronto todas las estrellas se apagaran! ¿Y esto no es importante?
No pudo decir más y estalló bruscamente en sollozos. La noche había caído. Yo había soltado las herramientas y ya no importaban nada el martillo, ni el perno, ni la sed, ni la muerte. Había en una estrella, en un planeta, el mío, la Tierra, un pequeño príncipe a quien consolar. Lo tomé en mis brazos y lo mecí diciéndole: "La flor que tú amas no corre peligro… Dibujaré un bozal para tu cordero y una armadura para la flor… Te…". No sabía qué decirle, cómo consolarle. Me sentía tan torpe que no sabía cómo llegar hasta él.

(Antoine de Saint-Exupery, El principito)

lunes, 24 de noviembre de 2008

una ventana que puede cerrarse

(11 de agosto de 2oo8: Madrid)

"Yo no quiero salvar mi alma. Sólo quiero salvar a un niño enfermo. La vida es un tablao flamenco. Pero también es una falsificación. Hay quienes jamás lo descubren. Pero no me importa el alma. Porque el alma es una ventana que puede cerrarse. No me interesa el alma. Sólo me interesa el calendario. Aunque no sepa en qué día me encuentro."

(Fernando Sanmartín, Heridas causadas por tres rinocerontes, Zaragoza, Xordica, 2oo8, p. 47).


one soul:

jueves, 20 de noviembre de 2008

Sofía Castañón [2]

(16 de noviembre de 2oo8: Sofía Castañón en Madrid)


Hablamos de la mañana
ancha temiendo que conociesen
nuestro secreto, que nos pasasen
coches por encima al descubrir
-ellos, que siempre van con prisa-
que tenemos alquitrán en el pecho,
que padecemos la gripe de los siameses
o alguna otra alergia tan mortal
como perder un órgano o un hueso hermano.
La mañana ancha,
el sol que parecía inofensivo,
nosotros tan vivos
y con tanto miedo.

(Inédito)

domingo, 16 de noviembre de 2008

de cómo éramos

(16 de noviembre de 2oo8, Madrid)

"Hay un dolor inherente a la fotografía, ya que la fotografía refleja siempre un momento pasado, nunca un momento presente. Las fotos dan testimonio de cómo éramos, cómo vestíamos, cuál era nuestro entorno. Hacer retratos es, de alguna manera, coleccionar cadáveres."

(Alberto García-Alix habla con Mireia Sentís y José Luis Gallero, Madrid, La Fábrica, 2oo1, p. 14).


viernes, 14 de noviembre de 2008

Laura Casielles

(13 de noviembre de 2oo8: Laura Casielles en Madrid)


Urge que entiendas que lo que urge
no es la noche sino el despertar:

ese momento entre el sueño y la vigilia
tan en tierra de nadie que de él
no cabe duda.

(Soldado que huye, Oviedo, Hesperya, 2oo8, p. 17)

miércoles, 12 de noviembre de 2008

haber sido inmortal

(29 de enero de 2oo7: Esteras de Medinaceli)

"Haber sido inmortal trasciende el llegar a serlo"

(Emily Dickinson, Cartas a T.W. Higginson, Universidad de León, 1999, p. 69. Trad. de Paul S. Derrick y Cristina Blanco Outón).


viernes, 31 de octubre de 2008

amigos que lo entiendan

(22 de junio de 2oo8: Playa de la Griega, en Colunga -Asturias-).

-Tú no eres el verano. No sabes lo que es pintar un cuadro. Si fuera inteligente me enamoraría de ti. Y entonces se me iría el tiempo. Tienes que saber que un hombre sólo trabaja si tiene amigos que lo entiendan.

(Cesare Pavese, El bello verano, Valencia, Pre-Textos, 2oo6, p. 102. Trad. de Fernando Sánchez Alonso).
(...one-way ticket to the promised land: http://www.youtube.com/watch?v=1DEtA5fhk4k)

martes, 28 de octubre de 2008

los tímidos conocen la verdad

(28 de octubre de 2oo8: celebrando los 30 años de Pablo Jarauta). Fotografía de Elena Medel.


Del lado del amor duerme mi cuerpo.

Del lado del amor duerme mi cuerpo
desde niño. He cumplido
30 años. No escribo mi futuro
ni mi pasado. Sea
la medida de todo el corazón.
He cumplido también sueños y miedos.
Sea también. He pisado
un septiembre de lágrimas, amargo
como frontera atrás, como vendimia
irremediable. Y eso era el dolor.
Ahora he comprendido
que es necesario el ciervo, y es necesario el tigre.
Afirmo todo aquello que negué.
Cómo me salvaré sino queriendo.
He tenido al que fui
con 19 años en mis brazos
y lo he visto feliz. He percibido cómo
mi cuerpo transmitía
esa felicidad,
que iba de mis labios a sus labios,
de mi torso a su torso, de mi piel a la suya.
Sé que los iletrados y los tímidos
conocen la verdad. Pierdo mi tiempo
dejando este reguero
largo de sílabas, porque movido
a resplandor, resuelto
en poema, será
inapagable luz
que llegará algún día
hasta el oscuro centro de tus ojos.

(Juan Antonio González Iglesias, Esto es mi cuerpo, Madrid, Visor, 1997).

domingo, 26 de octubre de 2008

todo es habitual

(15 de febrero de 2oo8: en el Colíseo).

"Lo primero, no te alteres. Pues todo es conforme a la naturaleza universal, y dentro de poco tiempo no serás nadie en ninguna parte, como tampoco lo son Adriano o Augusto. Luego, abriendo bien los ojos al asunto, y teniendo en cuenta que tu deber es ser un hombre bueno y qué es lo que exige la naturaleza humana, cumple con aquél sin dejarte doblegar y como te parezca más justo, únicamente con benevolencia, modestia y sinceridad.
La naturaleza universal tiene este cometido: lo que está aquí trasladarlo allí, cambiar, quitar de acá y llevar allá. Todo es cambio, sin que haya que temer nada anormal. Todo es habitual".


(Marco Aurelio, Meditaciones (Libro VIII, 5-6), Madrid, Alianza... Versión de Bartolomé Segura Ramos).



lunes, 20 de octubre de 2008

en la niebla

(7 de febrero de 2oo8: Milán)


"Pero basta por completo con que yo mismo sepa lo que soy, y con que sea yo mismo el que mejor informado esté sobre mi persona. A menudo las apariencias engañan, señor mío, y lo mejor es dejar el juicio sobre una persona a esa misma persona. Nadie puede conocer tan bien como él mismo a un hombre que ha visto y vivido tanto. A veces ando errante en la niebla y en mil vacilaciones y confusiones, y a menudo me siento miserablemente abandonado. Pero pienso que es bello luchar. Un hombre no se siente orgulloso de las alegrías y del placer. En el fondo lo único que da orgullo y alegría al espíritu son los esfuerzos superados con bravura y los sufrimientos soportados con paciencia. Pero no gusta derrochar palabras a ese respecto. ¿Qué hombre honrado no ha estado desvalido nunca en su vida, y qué ser humano ha mantenido por completo intactos a lo largo de los años sus esperanzas, planes, sueños? ¿Dónde está el alma cuyos anhelos, osados deseos, dulces y elevadas concepciones de la felicidad se cumplieron, sin tener que hacer descuentos en ellas?".

(Robert Walser, El paseo, Madrid, Siruela, 1996, pp. 16-17. Trad. de Carlos Fortea).



"Where do you go when you're lonely?": http://www.youtube.com/watch?v=XV_dbCF1jOA

miércoles, 15 de octubre de 2008

hasta mañana

(8 de diciembre de 2oo7. Paseo de la Castellana, Madrid)


Fin de estación

Se acerca el verano y hay rozaduras
en los pies de las mujeres,
marcas de otras sandalias, uñas pintadas.
Caminan distinto las mujeres,
y los hombres caminan junto a ellas.

Se vive un poco más cuando los días son largos,
nadie quiere morirse. Crece la luz y avanza
la longitud del día, el tiempo
que nos queda hasta mañana.

(Esther Morillas, Mujeres, Valencia, Pre-Textos, 2oo1, p. 19).
[... with the birds I´ll share this lonely view...: http://www.youtube.com/watch?v=og42E_H7dLw]

viernes, 10 de octubre de 2008

volver a vivir

(12 de junio de 2oo8: el gran salto de Juanjo)


"Y pasan los días, y los meses. Y las estaciones. A veces, me gustaría dar marcha atrás y volver a vivir todos esos años mejor de lo que los viví. Pero ¿cómo?"

(Patrick Modiano, Un pedigrí, Barcelona, Anagrama, 2oo7, p. 105).


(... pero "if you jump you might fall":

muchas cosas que hacer

(12 de junio de 2oo8: Bodegón en un chalet de Madrid)


"Matías tenía muchas cosas que hacer por la tarde, cómo no; pero le pasó lo mismo que suele pasar siempre que se tienen muchas cosas que hacer. Es decir, cada vez que tenemos A, B y C para hacer, siempre empezamos a hacer D. Y eso no es lo peor; lo peor es que D no tiene nada que ver con A, con B o con C. Es más, D suele tener más relación con E y con F que con A, B o C. Y no sólo eso; en el peor de los casos, esa D puede incluso llegar a tener algún oscuro negocio con H o con V. Y es así como se desperdician muchas tardes y muchas mañanas y muchas noches de los que en principio son buenos trabajadores, o buenas personas, o buenos tíos para sus sobrinos".

(Unai Elorriaga, El pelo de Van't Hoff, Madrid, Alfaguara, 2oo4, p. 111).


[Pero la mejor forma de aprovechar el tiempo es escuchar esto: http://www.youtube.com/watch?v=soczC9mDcAY]

miércoles, 8 de octubre de 2008

una vaca negra

(8 de julio de 2oo8: Coimbra)


"Todos tenemos idéntico espíritu, pero, con todo, lo más extraño son las vacas, ningún otro ser vivo está tan lleno de espíritu y vida, la ubre que se dobla de savia y la fecundidad y el vientre que tienen en el que caben cuatro estómagos y dentro de todos ellos hay vida, y sus ojos que entienden y perdonan casi todo, y la piel que se estremece de alegría. Las vacas, las vacas han sido revestidas de fuerza espiritual".

(Torgny Lindgren, "La hermosura de Merab", en Agua y otros cuentos, Madrid, Nórdica Libros, 2oo8, p. 41. Traducción de Marina Torres).

lunes, 6 de octubre de 2008

no hay estación

(10 de noviembre de 2oo7: cerca de las cataratas de Gullfoss, en Islandia)


"El tren olía a bolígrafo. Y Matías acababa de escuchar esta conversación en el andén, justo antes de entrar al tren:
-Por favor, yo voy a Lerton. Mi tren, por favor -una mujer anaranjada.
-Como no vaya usted al helipuerto -el jefe de estación.
-¿Cómo?
-No hay trenes. A Lerton quiero decir. No hay estación. Quiero decir que no hay estación en Lerton. Claro -el jefe de estación.
-¿Y cómo lo sabe usted?
-Por intuición.
-¿Y en autobús, podría ir?
-Sí, en autobús sí. Si compra usted un autobús.
Eran pesadas las maletas de Matías, y llevaba una en la mano derecha y la otra en la izquierda. Llevaba también las ganas de ir al baño, exactamente detrás de la cremallera del pantalón; también eso llevaba, exactamente en la mitad de los dos bolsillos delanteros. Y también eran pesadas las ganas de ir al baño".

(Unai Elorriaga, El pelo de Van't Hoff, Madrid, Alfaguara, 2oo4, p. 9).

miércoles, 1 de octubre de 2008

Sofía Castañón

(Sofía Castañón, fotografiada por Juan Tizón)



Hay
palabras de plástico,
sentimientos de plástico,
y caras de plástico, te dije
el día que hablamos de Jude Law.
Y tú,
con las manos llenas de tierra,
me enseñaste que por dentro
somos sucios
y hermosos.

(Sofía Castañón, Animales interiores, Oviedo, Trabe, 2oo7, p. 38).


L' astronome qui regarde en bas

Lavas las manos
en lo profundo del cosmos
mientras me miras
con sonrisa dulce
y dices que me entiendes.

(Sofía Castañón, Últimas cartas a Kansas, Córdoba, La Bella Varsovia, 2oo8, p. 36).


[Y una canción de Silvio Rodríguez en "El mundo (iconoclasta) de Sofía": http://mundoiconoclasta.blogspot.com/2008/09/veo-una-luz-que-vacila-y-promete.html]

martes, 30 de septiembre de 2008

distinto

(12 de julio de 2oo8: Residencia de Estudiantes)


"Qué preparados estamos para un mundo distinto a éste".


(Henry David Thoreau, Escribir. (Una antología), Valencia, Pre-Textos, 2oo8, p. 51. Traducción de Javier Alcoriza, Antonio Casado da Rocha y Antonio Lastra).

domingo, 28 de septiembre de 2008

la plenitud no basta

(10 de febrero de 2oo8: Parma)

"Con todo, al mismo tiempo sé de sobra que nada podrá colmarme, porque ésa es la primera condición de la vida: desear siempre. De otro modo, la vida dejaría de ser. Es uno de los principios de la vida, estar por siempre sin colmarse. La plenitud no basta para colmar nada. Solamente las piedras no desean nada, aunque, ¿quién sabe?, tal vez en las piedras también haya agujeros que nunca hemos descubierto".

(J.M. Coetzee, En medio de ninguna parte, Barcelona, Mondadori, 2oo3, p. 157. Traducción de Miguel Martínez-Lage).

viernes, 19 de septiembre de 2008

Elena Medel

(6 de junio de 2oo7: Elena Medel en su habitación de la Residencia de Estudiantes)


En los demás


Tú y yo en los demás: libran a la manzana de su piel. Más

hermosos cuando estamos a solas.

Cristal en añicos, infancia, salón que es refugio: la huida

deja atrás nuestros problemas.

Descuidar el gesto cuando servimos agua. Adiós, pues,

al equilibrio entre ademán y efecto.

Desbordarse. Qué esperas tú de mí. Defraudar la intensidad

del otro: tú y yo en los demás.


(En los demás, Madrid, El Club de los Negocios Raros, 2oo8)

martes, 16 de septiembre de 2008

un solo círculo

(9 de septiembre de 2oo8: Sobre la playa de Barcelona)


"Por la época en que estudiaba segundo o tercero en el colegio de niñas, nos preguntaron en un examen de gramática inglesa la voz activa y pasiva de los verbos. Golpear, ser golpeado; ver, ser visto. Entre muchos ejemplos de esa índole, brillaba esta pareja de palabras: amar, ser amado. Mientras cada alumna examinaba las preguntas meditando con atención y chupando la punta del lápiz, una de ellas, no sin malicia, hizo circular un trozo de papel, y la chica que estaba detrás de mí me lo pasó. Cuando lo tuve ante los ojos, me topé con una pregunta: "¿Deseas amar? ¿Deseas ser amada?". Y bajo las palabras "Deseas ser amada" aparecían numerosos círculos trazados con tinta, con lápiz azul o rojo. En cambio, bajo las palabras "Deseas amar" no figuraba ningún signo. No fui una excepción y añadí una marca más debajo de "Deseas ser amada" [...] Pero, durante aquel examen, la alumna sentada a mi lado cogió el papel, le echó un vistazo y, sin vacilar, trazó un gran círculo, apretando bien el lápiz, en el sitio en que no figuraba ningún signo. Ella deseaba amar. Aun hoy, recuerdo perfectamente que en aquel momento me sentí desconcertada, como si me hubiesen atacado de repente a traición; con todo, en el mismo instante, me invadió un leve sentimiento de rebelión, a causa de la actitud intransigente de mi compañera. Era una de las alumnas más grises de la clase, una muchacha apagada, más bien encerrada en sí misma. Ignoro qué habrá sido de su vida, con su pelo tirando a castaño y siempre sola. Pero hoy, mientras escribo esta carta, ya más de veinte años después, me vuelve el rostro de aquella muchacha solitaria, como si sólo hubiese transcurrido un breve espacio de tiempo".

(Yasushi Inoué, La escopeta de caza, Barcelona, Anagrama, 2oo3
-3ª ed.-, pp. 94-95. Traducción de Javier Albiñana y Yuna Alier).

domingo, 14 de septiembre de 2008

el valor de no ser nadie

(17 de febrero de 2oo8: Vaticano)

"[...] Estoy harta de ego, ego, ego. El mío y el de los demás. Estoy harta de que todo el mundo quiera llegar a alguna parte, hacer algo notable, ser alguien interesante. Es repugnante [...] Me da miedo ver que acabaré compitiendo, eso es lo que me asusta. Por eso dejé el curso de teatro. Precisamente porque estoy tan horriblemente condicionada a aceptar los criterios de los demás, y precisamente porque me gusta el aplauso y que la gente me admire, pero eso no lo justifica. Me avergüenzo de ello. Me da náuseas. Me asquea no tener el valor de no ser nadie en absoluto. Me da asco de mí misma y de todos los que quieren causar sensación -hizo una pausa y de pronto cogió el vaso de leche y se lo llevó a los labios".

(J.D. Salinger, Franny y Zooey, Madrid, Alianza Editorial, 1997 -4ª reimpresión-, pp. 29-30. Traducción de Maribel de Juan).


viernes, 12 de septiembre de 2008

Almudena Vidorreta Torres

(1 de mayo de 2oo8: Almudena Vidorreta Torres en Punta Umbría)


Déjame caer en la tentación,
déjame que caiga una vez más
y escriba la voz de tu carne,
si es que tiene,
por activa y por pasiva,
convertirme en tu cuerpo del delito
y rezarles a tus vísceras sagradas
para que me empujen a pecar otra vez.
Déjame caer en la tentación
o al menos deja que lo escriba,
que invente cómo me empapo de tu piélago
tan lejos e inaccesible desde ahora
para cualquier otro ser humano de la Tierra...
prefiero un océano de tinta,
un mar inabarcable de palabras
mientras sueño con ahogarme en ti.
Déjame pecar; te daré mi carne
desnuda y en verso libre,
como quieras,
mas no me dejes caer en la tintación
y líbrame del mar.

(en Tintación, Zaragoza, Eclipsados, 2oo7, p. 23)

martes, 9 de septiembre de 2008

Porque tenemos piel

(8 de julio de 2oo8: Coimbra).


"Porque tenemos piel estamos solos"

(en el blog de Chus Fernández -http://elgranteatrodeoklahoma-chus.blogspot.com/-: 1 de septiembre de 2oo8).

sábado, 6 de septiembre de 2008

Este sueño

(3 de julio de 2oo7: cerca de Benasque).


Fábula del tiempo

Lo que sin detenerse
desde muy lejos viene y ya se acerca
e intensamente brilla unos momentos
junto a nosotros y nos hace ser
parte de su fulgor inusitado
y después va alejándose y nos deja
para siempre anhelantes en la sombra
pero con la conciencia de que ardimos.
El amor, la belleza, el existir:
este sueño que somos.

(Eloy Sánchez Rosillo, Oír la luz, Barcelona, Tusquets, 2oo8, p. 79).

viernes, 5 de septiembre de 2008

En el vientre del cocodrilo

(4 de julio de 2oo8: Barrio de Sant Roc, en Badalona).


Crimen perfecto

En esta habitación
leímos hace años Peter Pan:
una porción de magia cada noche
hasta caer dormidos y abrazados.

Ya no la reconozco.

Han puesto aquí la fotocopiadora
y no creo en las hadas.


miércoles, 27 de agosto de 2008

Eduardo Chirinos

(7 de mayo de 2oo7: Eduardo Chirinos en la Residencia de Estudiantes, junto a la escritora Elvira Navarro)


Esse comboio de corda

De niño
tuve un viejo tren de cuerda. En él

viajaba a todas partes, pero no era
yo quien viajaba sino el otro.

Tú serás el maquinista, me decía,

y yo tu invitado. Cuando falten
las palabras vendré a jugar contigo,
pero siempre estarás solo. Algún día

entenderás lo que quiero decirte.



(en No tengo ruiseñores en el dedo, Valencia, Pre-Textos, 2oo6).

martes, 26 de agosto de 2008

Una luz

(5 de febrero de 2oo7: Lisboa)

"Tu as pris une lampe et tu ouvres la porte,
Que faire d'une lampe, il pleut, le jour se lève".
-----------------------------------------------
["Has cogido una luz y abres la puerta,
qué hacer con una luz, cae la lluvia, amanece"].
-----------------------------------------------
(Yves Bonnefoy, Antología, Barcelona, Lumen, 1977, pp. 84-85.
Traducción de Enrique Moreno Castilla).

jueves, 21 de agosto de 2008

Cruces

(23 de junio de 2oo7: En las afueras de Cercedilla)

"En la vida, en realidad, no hacemos más que cruzarnos con las personas. Con unas conversamos cinco minutos, con otras andamos una estación, con otras vivimos dos o tres años, con otras cohabitamos diez o veinte. Pero en el fondo no hacemos sino cruzarnos (el tiempo no interesa), cruzarnos y siempre por azar. Y separarnos siempre".

(Julio Ramón Ribeyro, Prosas apátridas, Barcelona, Seix Barral, 2oo6, p. 43).

lunes, 18 de agosto de 2008

Autorretrato

(19 de junio de 2oo8: Acuario de ExpoZaragoza 2oo8)

"La luna está llena de objetos perdidos"

(Ramón Gómez de la Serna, Lunario de greguerías, Valencia, Pre-Textos, 1992, p. 44).

viernes, 15 de agosto de 2008

Cuento zaragozano

(17 de agosto de 2oo7)

martes, 12 de agosto de 2008

Ignacio Escuín Borao

(2 de mayo de 2oo8: Ignacio Escuín Borao en Punta Umbría)


Hay varias cosas difíciles de entender
tan pronto estás arriba como abajo
te quieren o te odian
y pasar desapercibido sólo es posible
para algunos.
Para entenderlo hay que saber qué suelo se pisa
y cuál es el lugar indicado para ello.
Los que vienen detrás
saben que nada es eterno y luchan
por pisar donde yo piso.
Yo os regalo mi baldosa,
tomadla.
Y tened cuidado, es una trampa:
después de ésta querréis otra.
Por desgracia para mantenerse en pie
existen dos opciones:
irse muy muy lejos
o morder para sostenerse.


(en Americana, León, Leteo, 2oo7, p. 36).

sábado, 9 de agosto de 2008

Columpio

(1 de abril de 2oo8: Puerto de Santander)

"Inestabilidad, tienes nombre de milagro"

(Abraham Gragera, Adiós a la época de los grandes caracteres,
Valencia, Pre-Textos, 2oo5, p. 12).


jueves, 7 de agosto de 2008

Huellas

(12 de febrero de 2oo8: Playa de Viareggio)


El pequeño temblor de lo vivido
será un dedo de sal
cuando ya no vivamos.

Quedará como huella de unas huellas
el recuerdo de dos que se buscaron.

lunes, 4 de agosto de 2008

Daniela Martín Hidalgo

(14 de diciembre de 2oo7: Daniela Martín Hidalgo en la Residencia de Estudiantes)


Última contemplación del mar

Bajo la incisión de las estrellas
una hoguera extendida que se apaga,
este mar apretado de la noche
en el agua constante.

Si cuando una manta de tiempo pase
mirarán otros como estoy mirando.


(Este poema pertenece a la serie Cosas venidas del mar, con la que Daniela Martín Hidalgo ganó el primer premio de la edición de 2oo6 del Certamen de Jóvenes Creadores del Ayuntamiento de Madrid)

miércoles, 30 de julio de 2008

Miedo

(22 de julio de 2oo7: Parque del Retiro, en Madrid).

"Las personas que se asustan me dan miedo", afirma uno de los personajes de los Cuentos de Torgny Lindgren, que, traducidos por Francisco J. Uriz, publicará Nórdica Libros en otoño.

martes, 29 de julio de 2008

Bases

(30 de octubre de 2oo7: Residencia de Estudiantes)

(Esta foto ilustra las bases del II Premio de Poesía Pablo García Baena, convocado por el colectivo La Bella Varsovia: http://www.labellavarsovia.com/premio/bases.pdf)

lunes, 28 de julio de 2008

José Luis Sampedro

(24 de julio de 2oo8, jueves: José Luis Sampedro en El Escorial )

Lo dijo José Luis Sampedro este martes en El Escorial:
"La realidad es un buffet libre".