otra colección de faros

cuando iba a oscuras

2009-12-14T13:23:00.000-08:00

(Chinchón (Madrid), 6 de diciembre de 2oo9)

"siempre he pensado que resultaba patético ver a las ancianas poniendo luces al Señor o a la Virgen, pero hoy me he alegrado al ver que había dejado encendida la luz del salón cuando iba a oscuras desde la cocina con mi cena"

(Ezequiel Martínez Llorente, Unos calcetines blancos, Zaragoza, Eclipsados, 2oo9, p. 85)

cuando se pasa

2009-12-08T14:16:00.000-08:00

(Madrid, 6 de diciembre de 2oo9)

... "las probabilidades no cuentan cuando se pasa a la realidad"

(Paul Auster, Invisible, Barcelona, Anagrama, 2oo9, p. 18. Trad. de Benito Gómez Ibáñez)

miedo a la noche

2009-10-26T13:42:00.000-07:00

(Aldea del Fresno (Madrid), 25 de octubre de 2oo9)

ESCUELA DE LETRAS

No debieras mezclar
las caídas de ánimo
con la literatura.
Míralo bien.
Ni un esturión
con el miedo a la noche,
ni un bólido amarillo
con la última cerveza.
Ni dos vinos distintos.

Mejor: no mezcles nada.

(Luis Muñoz, Manzanas amarillas, Madrid, Hiperión, 1995, p. 20)

que una opinión exista

2009-10-19T12:41:00.000-07:00

(el Atlántico desde la Praia dos Ingleses, en Oporto: 11 de octubre de 2oo9)

"Creemos que no existe una opinión en el mundo que no tenga partidarios de buena fe. El solo hecho de que una opinión exista es razón de que la adopte un número más o menos grande de personas, las cuales la siguen por tendencia de su mente, por asociación de ideas o por casualidad."

(Leopoldo Franchetti, Los orígenes de la mafia, Madrid, Capitán Swing Libros, 2oo9)

otro y otro

2009-10-10T05:33:00.000-07:00

(Madrid, desde la ventana del trabajo, 8 de octubre de 2oo9)

Forjé un eslabón un día,
otro día forjé otro
y otro.

De pronto se me juntaron
-era la cadena- todos.

(Pedro Salinas, Presagios, 1924)

no hay para qué

2009-08-28T03:15:00.000-07:00

[A EUGENIO NADAL]

En el alba no hay dudas. Cayó el alba.
No hay “¿para qué?” en el canto de la alondra.

(Luys Santa Marina, En el alba no hay dudas. (Antología poética), Granada, Comares (La Veleta), 2oo9, p. 114)

tiempo en la cocina

2009-08-15T04:11:00.000-07:00

(Zoe explorando la jungla de Los Arroyos, 7 de agosto de 2oo9)

LA NIÑA DE SIETE AÑOS

mira que si estuviera destrozada
si ya fue leña algún oscuro invierno
la mesa de billar ya desechada
donde aquella sirvienta contaba obscenidades
y todos nos reíamos
enamorado tú?
qué tiempo en la cocina!
el cielo raso lóbrego
corrían los ratones dios qué risa
mi madre: mira mira los ratones
cómo se están volviendo a su agujero
la cortina de trapos amarillos
las cadenas
que oímos una noche de tormenta
tú patinando por aquel casino
con tu cara oriental
y nada que creí morirme
de amor
lo cierto es que te llevo muy adentro

***

LA CHICA QUE CONOCÍ EN UNA BODA

fue la prima que entonces se casó
luego hubo baile
piano y batería mucho vino
yo diría que gentes más bien pobres
con los trajes de muerto de las fiestas
nevaba muchos viejos
que echaban la colilla en un barreño
y sacudían la mota
mucha música
la pizpireta que se está
bajando las bragas
se pone de puntillas
mira la galería
con aquellos ojazos virgen santa
y aquel reír el vino
estuvo luego haciendo lo restante
hasta que ya no pude contenerme y se lo dije
no a ella
a mis amigos
y estuve enamorado como un mes

(Antonio Martínez Sarrión)

a beautiful way

2009-07-31T03:51:00.000-07:00

(Principio del fin en la habitación 335...)

52

quién eres,pequeño yo

(de cinco o seis años de edad)
que observas desde una alta

ventana:el dorado

ocaso de noviembre

(y que piensas:que si el día
ha de convertirse en noche

éste es un hermoso modo de hacerlo)

***

who are you,little i

(five or six years old)
peering from some high

window:at the gold

of november sunset

(and feeling:that if day
has to become night

this is a beautiful way)

*****

41

Hermoso

es el
sinsen
tido
del(sil

encioso)ca

er(p
or
do
quier)de la n

Ieve

***

Beautiful

is the
unmea
ning
of(sil

ently)fal

ling(e
ver
yw
here)s

Now

(e.e. cummings, Buffalo Bill ha muerto. (Antología poética 1910-1962), Madrid, Hiperión, 1996, pp. 298-299 y 278-279. Trad. de José Casas)

tu pañuelín

2009-07-22T00:55:00.000-07:00

(Madrid, 22 de julio de 2oo9)

VIOLETA

No entro sin llamar
en tu claustro; me atoran
tu ojera pulcra, tu ensimismamiento.
Pero oigo maitines
y ahora ya me atrevo
a prender la tu flor. Ay, que me entregas
tu pañuelín, y cómo es
de galano su olor, ganas me dan
de estarme sin estar en mí,
cediéndome y hurtándome a tu esquiva virtud.
... Bien hallada, te dejo, ya me vuelvo a mi oficio, más antes te deseo
que ames el peligro, que tengas días claros,
que me escribas frecuente y rías mucho.
En el desastre, pruébame. Que un dios cruel no halles.

(Luis Feria, Casa común, Valencia, Pre-Textos, 1991, p. 32)

todas las rosas

2009-07-20T02:14:00.000-07:00

(Madrid, 15 de julio de 2oo9)

XVII. POEMA PARA MI AMOR ENFERMO

Hoy he robado todas las rosas de los parques
y he llegado hasta ti con las manos vacías.

***

Hoje roubei todas as rosas dos jardins
e cheguei ao pé de ti de mãos vazias.

(Eugénio de Andrade, de Los amantes sin dinero)

afirmación y nada

2009-07-15T02:45:00.000-07:00

(Venecia, 3 de julio de 2oo9)

ESCULTURA LÍQUIDA

Si todo terminara aquí, si todo se cerrara,
de golpe, como un cepo, no lo lamentaría.

Suena una hebilla en la otra hebilla
encima de la colcha.
Luego, los cuerpos de tormenta, el suyo
que es un ciclón de seda, el mío
que es un tronco volcado,
y esa intersección de memoria y olvido,
de afirmación y nada, de posesión y fuga,
de planos sobre planos sobre planos.

(Luis Muñoz, Correspondencias, Madrid, Visor, 2001, p. 48)

en plena fiesta

2009-07-07T09:58:00.000-07:00

(Venecia, 3 de julio de 2oo9)

PUERTO CASABE

Alguien
ordena silencio
en plena fiesta
y se escuchan
los muertos
que bajan
cantando
por el río

***

AMOR

Mientras el tiempo pasa
a las carreras
alguien
despacio
nos regala
una noche

(Gustavo Adolfo Garcés, Breves días, Bogotá, Instituto de Cultura, 1992, pp. 25 y 62).

ahora se enciende

2009-07-06T03:42:00.000-07:00

(Venecia, 3 de julio de 2oo9)

PAISAJE

Todo era mar
y el viento no importaba.
Ahora imagina ese mar inmenso.
Imagina la luz.
El mar y tú.
Nada más. Nada alrededor.
Parece no quedar ningún signo.
Pero tú sabes que el mar es poco
comparado con su silencio.
Tu tristeza, más profunda
que la negrura inalcanzable
de su fondo.
Y tu esperanza, como ese faro
que ahora se apaga,
ahora se enciende,
ahora se apaga.

(Isabel Bono, Poemas reunidos Geyper, Málaga, Eppur, 2oo9, p. 32).

la soledad arde

2009-06-30T14:00:00.000-07:00

(Elche, 27 de junio de 2oo9)

MONTE PERDIDO

¿Dónde estamos
cuando estamos solos?

¿Quién escucha
lo que decimos a Dios?

Si la soledad arde
en su fuente, si el silencio
asola la boca, ¿quién nos hará temblar?

(Ángel Gracia, Libro de los ibones, Zaragoza, Aqua, 2oo5, p. 69).

sin temor

2009-06-29T02:35:00.000-07:00

(Elche, 27 de junio de 2oo9)

Nadie pudo escribir con mejor letra
que el pájaro en la nieve esta mañana.
Yo me llamo gorrión y te lo digo
en trazos cuneiformes, sin temor
a que lo lean otros. Sólo el sol,
y nada más que el sol, podrá borrarlo.

(Andrés Trapiello, El gorrión y sus cómplices, Valencia, Pre-Textos, 2oo4, p. 10)

vivir para cantar

2009-06-15T08:34:00.000-07:00

(Feria del Libro de Madrid, 7 de junio de 2oo9)

GRILLO

Qué buen quehacer el tuyo: vivir para cantar.
¿Y qué mejor canción que tu vivir
soñando o transviviendo,
sentirte transcurrir y convivir?
Oigo sonar la vida que nos llama;
no te entretengo más; no me entretengas tú;
cada uno a su oficio.
Vozarrón, que compongas; a la noche nos vemos.
Tú música y mis versos; la alegría; a qué más.

(Luis Feria, Casa común, Valencia, Pre-Textos, 1991, p. 22)

un punto de apoyo

2009-05-29T23:26:00.000-07:00

BIOPSIA

Espero el resultado
y surge la palabra aceptación.

En ella hay algo lento,
que se mueve con fuerza
como savia que alcanza brotes altos.

En ella hay una luz que cuesta comprender,
lo mismo que en la ola que rompe contra el dique
y pese a ello vuelve.

Espero el resultado de la prueba
y pienso en la palabra aceptación
como un punto de apoyo o de partida:
sin miedo al otro lado de mí mismo.

(Juan Manuel Romero, Hasta mañana, Pre-Textos, 2oo8, p. 30)

llegaba antes

2009-05-18T22:17:00.000-07:00

(Islantilla (Huelva), 16 de mayo de 2oo9)

SIMPLE VISTA

Hubo un tiempo en que yo me proponía
mirar las cosas sin sobrentendidos:
mi voz llegaba antes, por teléfono,
y luego lo borroso de la conversación
se me explicaba en curvas y en kilómetros.
Después, al fin, el tren tardaba horas
en recorrer segundos de llamada.
Y era un breve milagro que nos reconociéramos.

(Álvaro García, Intemperie, Valencia, Pre-Textos, 1995, p. 31)

allá donde vayamos

2009-05-18T00:38:00.000-07:00

(Islantilla (Huelva), 16 de mayo de 2oo9)

Quien aquí abajo no ha encontrado el Cielo
tampoco va a encontrarlo en las alturas:
allá donde vayamos
siempre alquilan los ángeles
una casa que esté junto a la nuestra.

***

Who has not found the Heaven -below-
Will fail of it above -
For Angels rent the House next ours,
Wherever we remove -

(Emily Dickinson, Algunos poemas, Comares (La Veleta), 2oo1, pp. 254-255. Versión de Carlos Pujol).

una canción

2009-05-12T03:47:00.000-07:00

"Una tarde de comienzos de diciembre recibió un mensaje de teléfono. Su amiga estaba trabajando en la estación de trenes, y le preguntaba si estaba libre para llevarle un par de calcetines. (Quiero decir que ella le pedía algo tan íntimo a él, con quien sólo había compartido dos o tres cervezas y cuatro o cinco sonrisas.) Los suyos se habían empapado con la inesperada lluvia y temía enfermar, pues no podía secarlos ni descalzarse en la estación, que era como una embajada de la Antártida. Él necesitaba correr y corrió, y le llevaba además una canción. Le colocó los auriculares con cariño torpe, pulsó un botón y comenzó a sonar "El sitio de mi recreo". Ella la escuchó agachada, con los ojos abiertos y una camiseta verde, y durante casi cuatro años ninguno de los dos volvió a sentir frío en los pies."

(Fermín Bergia, El hombre del tiempo, Aranjuez, Los libros de la gente, 2oo4, p. 72).

sensaciones líquidas

2009-05-10T09:30:00.000-07:00

(Chicago, 4 de abril de 2oo9)

"En junio de 1991 Samuel Soriano terminó la Educación General Básica, el octavo curso, lo que entonces todavía se conocía como “el colegio”. Acababa de cumplir catorce años. Sus padres discutieron con él diversas posibilidades para su futuro inmediato, posibilidades que incluían el acceso directo a la universidad, desde luego, pero también escuelas privadas en Estados Unidos o en Holanda, un centro de investigación en Barcelona, colegios especiales para niños superdotados. Durante tres semanas, durante cada una de las noches de las tres semanas siguientes a la conclusión de la E.G.B., Samuel no fue capaz de dormir, o sí, pero cuando dormía sus sueños se poblaban de sensaciones líquidas y Samuel se despertaba en mitad de la noche mareado y atónito, como si acabara de sobrevivir a un naufragio. Pensaba: no quiero ser diferente. Pensaba: no quiero madurar, no quiero crecer, no quiero que mi situación se modifique. Pensaba: no quiero dejar el colegio. Pensaba: ojalá fuera un mal estudiante y hubiera repetido este curso, para no tener que decidir, para no tener que decidir ahora. Pensaba: me gustaría ir a un instituto público con el resto de los chicos y chicas de mi edad, y que no hubiera ninguna otra posibilidad. Pensaba: no quiero morirme nunca, no quiero que nadie muera nunca, no quiero saber qué cosa es la muerte. Pensaba: todavía no he hecho en mi vida nada que merezca la pena.
[...]"

(Miguel Serrano Larraz, Órbita, Candaya, Canet de Mar, 2oo9.)
Órbita se presenta en la librería madrileña Tres Rosas Amarillas el 19 de mayo.

Órbita

2009-04-27T06:14:00.000-07:00

Nada termina nunca

Órbita

Miguel Serrano Larraz. Candaya. Canet de Mar, 2009. 192 páginas

De vez en cuando llegan libros que, aparte de lo que nos hacen disfrutar, contribuyen a desnudar la inanidad de buena parte del resto. ¿Qué tipo de crítico es el que no reconoce de lejos la diferencia entre unos y otros, o el que no detecta el talento, o el que entona el perverso “todo vale”? ¿Quién, por ejemplo, no ha comprendido todavía que en Zaragoza hay más poetas que poesía, y mucha gente a la que le gusta más publicar que escribir, o que prefiere publicar quince libros malos a ofrecer uno bueno?...

Nuestra tierra vive un excelente momento literario, pero no por la asfixiante cantidad de escritores sino por la insobornable calidad de unos pocos entre ellos, y Órbita viene a colocar a Miguel Serrano en la nómina de lo mejor que tenemos. Su primera novela, Un breve adelanto de las memorias de Manuel Troyano (Eclipsados, 2007), decepcionó a algunos de quienes sabíamos que era capaz de escribir una narrativa como la que hoy nos trae aquí, pero ahora le vemos convertido ya en ese escritor que podía llegar a ser, y por mi parte estoy seguro de que aún seguirá creciendo.

El humor descarriado e intrascendente de aquel debut narrativo se convierte en estos nueve cuentos en ironía brillante y bien medida, que lo es por acompañar a la emoción, por enriquecer y colorear la inteligencia, por rematar el acierto literario. En el primer cuento, una obra maestra que da título al volumen (con un primer párrafo estrictamente inolvidable), pasamos del pícaro Troyano al superdotado Soriano, es decir, de la antiépica corrosiva a la cotidianeidad y la cercanía, y salimos ganando, pues si aquél era un pobre diablo sin rumbo éste es un joven no menos despistado pero con muchas más posibilidades (que se multiplican en el magistral desenlace abierto). “Shaman’s Blues”, en cambio, decae en el anecdótico final, pero antes ha acertado a expresar con enorme belleza la candidez impaciente de los quince años y el amargo naufragio de los dieciocho. En él ya son nítidas sus deudas con Roberto Bolaño (que se hacen más concretas en otras partes del libro: ese siniestro “enorme coche negro” en la penúltima página de “Y así sucesivamente”...), pero por fin un narrador joven comprende que asumir y aprovechar los tremendos descubrimientos del chileno pasa necesariamente por no intentar imitarlos. “Estrategia del aplauso”, sin ir más lejos, es otra preciosa crónica de una juventud vivida con tanta intensidad como desorden, y en la que, de nuevo, el argumento no importa tanto como la melodía. Sus páginas son paralelas a las de otro joven bolañiano, el colombiano Juan Sebastián Cárdenas, cuyos personajes narran los años en que “la vida y los libros se escribían con la misma mano” (Carreras delictivas, Madrid, 451 Editores, 2008).

Este libro, en fin, ofrece y desarrolla nueve buenas ideas, pero yo he disfrutado sobre todo de la poesía con la que las envuelve y les da forma. No ha habido últimamente muchos libros así entre nosotros, así que, por favor, entren en Órbita en cuanto puedan.

(Reseña aparecida en el suplemento 'Artes & Letras' de Heraldo de Aragón, 23 de abril de 2oo9. El 19 de mayo presentaré Órbita, junto a Miguel Serrano, en la librería madrileña Tres Rosas Amarillas.)

un lazo hermoso

2009-04-24T00:36:00.000-07:00

(Madrid, 21 de abril de 2oo9)

UNA CARTA

Leo las rayas
del arado en la tierra

cocino con un aceite de nueces
que me venden los vecinos

también hacen un licor de naranja
y a veces nos emborrachamos

la gente trabaja mucho
y es tranquila

los domingos
las mujeres se ponen un lazo hermoso
en la garganta

es una maravilla la nieve
ahora los copos son cristales

ya se me acabo el dinero
y no quiero regresar

(Gustavo Adolfo Garcés, poema incluido en la revista mexicana El perro, nº 8, p. 7)

sobre los pioneros

2009-04-21T02:47:00.000-07:00

(Casa donde nació y vivió hasta los 20 años Ernest Hemingway, en Oak Park: 4 de abril de 2oo9)

"En 1953, la publicación de Las aventuras de Augie March marcó un rumbo tan apartado de la corriente narrativa norteamericana que hacía imposible extraer lección literaria alguna: no dejaba estela, y abría un canal tan absolutamente singular que resultaba inimitable. Mucho antes, Ernest Hemingway fue el artífice de otra divergencia radical en la prosa novelística: tras heredar la carga estilística del siglo XIX, con su elaborada "pintura" de interiores y paisajes, su obligada omnisciencia y su carácter moralizante, propio del ensayo, le quitó el exceso de sustancia ("poniendo un paño al requesón", según su propia expresión), podó las construcciones subordinadas y recortó el diálogo, dejando poco en pie de la antigua selva literaria. Un ejército de buscadores de concisión lo siguió en un movimiento que abarcó dos o tres generaciones de imitadores, hasta que la característica sequedad de Hemingway acabó resquebrajándose y convirtiéndose en polvo. La frase de Hemingway quedó colgada en la pared como el retrato de un antepasado, y feneció por tener demasiada progenie. Augie March, por el contrario (aun contando con sus propios antepasados, no tanto en estilo como en carácter), era en sí misma demasiado fecunda para producir epígonos, imitadores o descendencia; como si en su propia energía interior residiera o se agotara toda forma y manera de procreación"

(Cynthia Ozick, exacta en la introducción a Saul Bellow, Carpe Diem, Barcelona, Galaxia Gutenberg, 2oo6, p. 7. Trad. de Benito Gómez Ibáñez. Después de todo eso llegó Salinger).

Heridas causadas por tres rinocerontes

2009-04-21T02:32:00.000-07:00

Repasando mis notas de lectura, compruebo que durante el año pasado leí algo más de cien nuevas obras de autores españoles publicadas durante el propio 2008. La más hermosa, limpia y emocionante de todas ellas se titula Heridas causadas por tres rinocerontes y la escribió Fernando Sanmartín. La descubrí en primavera con incredulidad, la releí inmediatamente después con emoción, y he vuelto a recorrerla otras dos veces desde entonces sin que la admiración y la gratitud hayan hecho otra cosa que aumentar.
Hay libros que uno no querría reseñar sino regalar masivamente, copiarlos con buena letra en cuadernos pequeños y dejarlos en los bancos de los parques o de las paradas de autobús, reproducirlos todo lo posible para que más gente pueda llegar hasta ellos y saborearlos. Son libros cuyos derechos debería comprar el Estado para imprimir millones de ejemplares y repartirlos por las casas como si fuese el listín telefónico, ya que su lectura aumentaría no ya el nivel cultural sino la calidad civil de las personas, la bondad y la comprensión de los ciudadanos, la atención popular por las cosas importantes. Sería bueno fundar un país donde sucedieran esas cosas, un lugar donde el poder supiese que hay textos que mejoran a quienes los leen, que producen personas más completas y libres. Yo, por mi parte, he regalado estas Heridas causadas por tres rinocerontes a todos los médicos que conozco, y estoy seguro de que nada de lo que pueda escribir aquí, por muy sincero y entusiasta que sea, sería tan eficaz para recomendarlo como copiar sin más dos o tres de sus mejores páginas.
Confieso que es un libro que ya me gustaba antes de leerlo, no tanto por intuición como por ilusión, por esperanza e incluso por sentido común. Cuando un poeta tan pudoroso y discreto como Fernando Sanmartín (y éste, sea lo que sea, es fundamentalmente el libro de un poeta) publica un breve cuaderno de los días en que su hijo luchaba contra la leucemia, es inmediatamente evidente que estamos ante un título que no se puede dejar escapar porque ha de tratarse de un libro importante, crudo, verdadero. Después las expectativas quedan completamente satisfechas al comprobar que todo está bien en él, desde la preciosa edición de Xordica (ilustrada por el niño que coprotagoniza el diario) hasta casi cada una de sus secciones, de sus páginas, de sus palabras.
En la página 20 de Hacia la tormenta (el anterior diario publicado por Sanmartín —Zaragoza, Xordica, 2005—) nacía Yorgos, el niño que ahora es casi siempre nombrado, sin más, «el niño enfermo», excepto en la dedicatoria, en el prólogo y en algunas pocas ocasiones más. Si ese prólogo no es un epílogo, como tal vez agradecerían ciertos lectores, es seguramente porque en él se nos explica que el niño superó felizmente la enfermedad y que está lleno de vida y futuro, aviso que en buena medida hace menos angustiosa la lectura de todo lo que sigue, sabedores desde el principio de que no va a terminar trágicamente.
Pero el libro es, con todo, estremecedor, y sabe expresar y compartir algo tan inefable y privado como el pánico a una pérdida que resultaría inconcebiblemente dolorosa. «Necesito que cese, en algunos momentos, la desesperación», declara en p. 23, y poco después se nos regala uno de los párrafos más exactos del libro, que he de citar completo: «El destino, la vida, nos corrige. Y lo hace sin delicadeza. Porque vivir es un capricho del destino, una cortesía. Yo quiero escribir contra el destino, quiero negarlo, impedir que siga devorándome. Pero lo único que hago es colorear una máquina de tren con Yorgos, compartir con él ese dibujo, hacer algo en común. Nos intercambiamos pinturas, nos fijamos en los contornos. Yo lo miro a él. Miro su rostro. Su cabeza sin pelo. Su ternura. Mis llagas» (p. 26). Inmediatamente antes de estas palabras se dice algo que, en mi opinión, sería más cierto si se le diera la vuelta: «Yorgos, dentro de dos meses, cumplirá cuatro años. Celebrará ese día, y todos sus cumpleaños futuros, como un amanecer», cuando sucede que en medio del miedo, la enfermedad y el dolor uno celebra cada amanecer como si fuese un cumpleaños.
Se dice también que «el silencio es la herramienta, lo único que hace no quedar mal» (p. 29) y se comprende que «no existen los disfraces si uno se ha desmoronado de verdad» (p. 36), aunque la primera parte ha terminado con una sublime declaración de esperanza: «Hay días en los que subo a un taxi para huir. Los semáforos lo impiden. Y lo impide el equipaje invisible que llevo siempre. Aunque, sobre todo, lo impide mi certeza de que la vida volverá a llenarse de almohadones» (p. 29)...
Estoy completamente convencido de que no puede haber literatura verdaderamente alta que no sea a la vez profundamente humilde. Heridas causadas por tres rinocerontes es, en ese sentido, una lección inolvidable sobre cómo poner la literatura al servicio de la vida, aun teniendo entre manos un tema tan delicado y tan susceptible de desembocar en lo lacrimógeno. Lo que consigue Sanmartín, sin embargo, es de una pulcritud perfecta:
«Le pongo al niño, en sus heridas, unas gotas de Betadine. Me mancho las manos, y el niño se ríe de mis dedos manchados. Y esa risa es un balneario» (p. 34).

(Reseña publicada en La Tormenta en un Vaso, el 10 de abril de 2oo9: http://latormentaenunvaso.blogspot.com/2009/04/heridas-causadas-por-tres-rinocerontes.html)